Mi cerebro
Mantiene una especie extraña, de rutina.
Sabe que su materia será sigilosa nieve
y la real inclemencia su género de ficción.
Sabe que se vende freza de empecinada blancura
y que su cuento tendrá la tensión alta, el azúcar negro
y el colesterol con su tinta de depresión.
En el camastro de la medianoche
el crepúsculo copula contra la rabia del día.
Comienzan a batir, entonces,
las fuertes alas del viento, se despiertan los diluvios,
revolotea ese huracán por la almohada,
dan las dos, las tres, las cuatro...
y de nuevo dan las dos, las tres...
y otra vez aún más dan las dos...
Longeva esa especie ociosa, de exilio.