Canto a mi soledad [viii]
«Oh soledad, ama de llaves de mis llaves.»
Xoán A. Leiceaga
¿Quién sois, sino mi ser, sin máscara ni chilaba?
Arcana mía, espíritu en mí encarnada,
tuétano de la generosidad,
espeleóloga de nuestro abismo
que en las mañanas calientas mi luz.
Vitalicia tú, que desconciertas a mi incertidumbre,
astuta que me vigilas de invierno a invierno;
entrañable tú, que enciendes la rabia contra el estupro
ante maldades que ataquen a mi sagrario;
delicada tú, que a veces te desvaneces
para volver cada vez más madura y diligente.
Alteza tú, a quien no ofende el verbo fiel,
la que no nutre con quejas, ni con reproches,
la no doliente, la rellena de limpieza,
la hechicera bordadora de mis desgarros,
la doctora que administra mis antígenos;
mística tú, masoterapeuta de mis ahogos.
Ladrona tú del terror que brota de mis vacíos,
la que me acoge arrullante en su ovillo,
mi pulcritud, mi irreprochable, mi piel desnuda.
¿Qué soy sin vos, sino un islote con niebla?
¿Quién otro soy, sino el peregrino adicto a tu meca?