Vacía rima
«... Ya no he de construir.»
Joan Margarit
¿En dónde andará encallado
aquel rigor, de mis pañales meados?
aquellos gritos / de sabor fiel
aquella furia / sobre sobadas rutinas
aquel remar / ante las aguas grotescas
aquella paz / en contra de las estatuas...
¿En qué ateísmo / en cuál jardín
se me agitan y regresan / y se revuelcan
aquellas mis maravillas / con sus agallas?
Fueron pero regurgitan / como antiestatuas
aceleradas / con el ardor recubierto hoy de nieve
que hostiga / e incluso horada.
Las arañas de sus cuevas los cubren
el aire viciado de sus cuaresmas los abren
sus oleajes me llegan / de la inclemencia
ese largo derrotero / por el que nado...
¡Qué infecundos son sus lodos / y que pulcros sus venenos!
¡cuántos ríos sin caudal / vertidos en mar sin mar!
Son piratas con disfraz de querubín / y gobernalle cerril
pero mis años de rabia ya no pacen en la barca.
Aseguran que estás libre, paz enclaustrada
y rescatarte no logro, ni con mi guerra.
O la versión anterior
Ociosos años
«Inagotable escalera, la de subir.»
Xoan Leiceaga
¿En dónde rayos habrán encallado
mis años pañales de virginidad?
Todos aquellos cantantes olores
todas aquellas sabores podridos
todos aquellos fetiches de chicle
aquellos torrentes de aguas resecas...
¿En qué lugar de mi camposanto ateo
ya moribundos los quieren regurgitar?
¡Antiguallas sin agallas
que quizá han sido como estalagmitas
pero hoy nevadas y lerdas
ya no acribillan ni aún hostigan!
Rondan aún sin saldar más filtros de mi solaz
segundas partes de la vaina del pesar.
Los espesos trapezoides de celuloide
aquel riacho literario de colorín colorado
los enjuagues con criterios baratos
aquellos fritos con agua bendita.
¿Por dónde andas, Don Padre que nunca estás?
¿Por qué no te puedo recuperar, virginidad?