¿Historia o papilla?
¡Qué útil se inventa memoria, infantil, en este muermo de adúlteros!
las plantas nacen desde su raíz, y crecen, igual que los animales
y los humanos no nacen, se entierran en fango como cangrejos
tal vez el conocimiento es hediondo manjar, indigesto y vomitivo:
¡con qué simpleza desprecian el que les tapan!, ¡qué listos fingen rigor!
suman matojos, esa inmóvil multitud de las hojas inconscientes
que compran a cualquier precio los movimientos ficticios
y, colonizados por la irrealidad, se jactan del amor a la agonía
y, orondos con su hipoteca, dormitan en los peajes crecientes
y, cautivados por la noche, cantan felices a los murciélagos
pocos espinos, raíces de piernas tercas, que no se rinden a las sequías
que incluso ante podas crueles, navaja odiosa, no se doblegan
y aún sangrientos, tras la cizalla o el injerto, se yerguen
lo amputado lo renacen y se arrancan lo implantado
se oponen a cirugías negocio, horteras copias de lo original
y unos secuoias, cabeza alta, pecho leñoso, flexibles brazos tozudos
centenarios en salud y en persistencia, gigantes supervivientes
inquietante voluntad de ser, trazan sus límites aun en su contra
crían el aire, y el movimiento en las ramas, y la luz para las hojas:
parpadean ante el verde acrílico, leones, combatientes del glaciar.