Promesa, fácil
Te daré, isla, lo que no es mío,
incluso el humus de mis volutas y su firmamento.
Mas, destino al cabo, la fugacidad
es líquido, alado y con irresistible encanto,
y mutilada la dilatación del tiempo:
no será fácil vencerlas.
Te daré, celda, lo que yo mismo no tengo,
aun el pasmo que me cimenta y quema.
Pero nada de cenizas, ni digestiones veloces,
ni astenias en el rocío;
mejor te doy de mi abono:
y nueva hojarasca saldrá de la hierba seca.
Te daré, tierra, lo que imposible yo tengo,
la luna de mis albores para iluminar tus noches.
Mas será, cuando en mí lenta te vuelvas,
en esa inacabable ama, isla hembra,
en la soñada ilimitada antorcha:
transparente fuego negro.